Cos'è la Storia, varie ed eventuali

[mammaoca]

Il fatto migliore è l'assenza di qualsiasi fatto.
questa è la logica di un teorico.


si 'Nasconde' qualcosa che esiste ed è scomoda.
questo è la logica di un Diabolico.

perché è d'uopo insinuare il dubbio nelle versioni degli altri (meglio se tale versione è quella "Ufficiale)
questa è sempre la logica migliore.
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"Si può non credere in qualcosa senza per questo sentirsi obbligati ad insudiciarla o a negare agli altri il diritto di crederci" (Camus, Caligola)

[domig]

[mammaoca]

Alfred, ti vedo un po' troppo rilassato oggi....

"Esistono due storie: la storia ufficiale, menzognera, che si insegna 'ad usum Delphini' e la
storia segreta, in cui si rinvengono le vere cause degli avvenimenti: una storia vergognosa".
- Honoré de Balzac, "Commedia Umana" -

vediamo se riesco a farti ringhiare....
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"Si può non credere in qualcosa senza per questo sentirsi obbligati ad insudiciarla o a negare agli altri il diritto di crederci" (Camus, Caligola)

[Alfred]

Mi fai ridere!

L'opinione di Melville è qui sotto:
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E i suoi occhi troppo azzurri non vedono nulla e riflettono tutto.

Valéry.

[Madeline]

[mammaoca]

..un hurrà per Mad!!!!
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"Si può non credere in qualcosa senza per questo sentirsi obbligati ad insudiciarla o a negare agli altri il diritto di crederci" (Camus, Caligola)

[Alfred]

Mammaoca, non mi spiego il tuo silenzio!

Tu, a quella ridente e gaia conferenza, C’ERI.

Dunque, sviscera il busillis: cos’è quel verso “non riconducibile né direttamente né indirettamente al genere umano” che ferisce le orecchie d’ogni ronfante ascoltatore di quel grazioso filmato (per la cui visione è consigliato il software gratuito e facilmente scaricabile, RealPlayer)


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E i suoi occhi troppo azzurri non vedono nulla e riflettono tutto.

Valéry.

[mammaoca]

adesso ci riprovo (a scaricare Real Player).
non ricordo un verso strano, ma a dire il vero, io ero impegnata in una conversazione fitta fitta con un personaggio straordinario che incontro a volte a RLC.
poichè mi rivela sempre cose fantasmagoriche, potrebbe anche essere un mio gorgheggio di meraviglia
ti farò sapere al più presto....
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"Si può non credere in qualcosa senza per questo sentirsi obbligati ad insudiciarla o a negare agli altri il diritto di crederci" (Camus, Caligola)

[domig]

[Madeline]

[Mariano Tomatis]

E' un piacere riaverti tra noi!
Giusta l'occasione per una curiosità: perché ti sei fatta chiamare Madeline (madlin) e non Madeleine (madlein)?
Ci pensavo perché in altro thread veniva segnalato il libro di Kate Mosse, che senza la lettera "e" diventa Kate Moss.



Kate Mosse



Kate Moss

Un Mariano incuriosito

[Madeline]

Ciao Mariano incuriosito!
Madeline è un personaggio di un libro che avevo da piccola e che ho molto amato: http://www.madeline.com/

Contrariamente a quanto si possa pensare, non è un nick relativo a Maria Maddalena.

Tempo fa Bud mi aveva accusata di essere una fanatica di Dan Brown e di avere un nick banale e scontato. Gli risposi che Maddalena era il nome di mia madre (o di mia nonna, non ricordo) giusto per zittirlo, ma non era vero. Ora tutti sapete il mio grande e preziosissimo SEGRETO!

CIAO!!!!!!!!
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Oui, je suis L'OR EST DANS

[Mariano Tomatis]

Beh, ma questa è una rivelazione mica male!
Vedo benissimo l'Angolo di Madeline, decorato con il pupazzetto di Bemelmans, sotto i Contes de Mammaoca!!!


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Mariano Tomatis Antoniono

[Diego Cuoghi]

[peppe]

[Diego Cuoghi]

[mammaoca]

le Madeleines si chiamano anche 'Barchette'.
Sono delle barchettte con una bella pancia rotonda sopra....
Barca, rotondità, Madeleines....
mah... chissà se sono una neognostica, ma mi viene in mente una storia.....



Diego/Try.. non è che sei stato influenzato dalla 'Cena col Curato' ???
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"Si può non credere in qualcosa senza per questo sentirsi obbligati ad insudiciarla o a negare agli altri il diritto di crederci" (Camus, Caligola)

[Madeline]

Uhmmm, sono molto orgogliosa di aver inconsapevolmente scatenato una discussione così dotta e ghiotta! Ora però mi avete fatto venire l'acquolina in bocca e vado subito a comprarmi i mitici dolcetti.
In Italia però le madeleines a forma di conchiglia io non le ho mai viste...

[Atchoum]

Secondo Proust le madeleines assomigliavano alle coquilles Saint-Jacques e mi pare che queste conchiglie erano simbolicamente legate alle crociate e al pellegrinaggio a San Giacomo di Compostella.
Il nome deriva secondo alcuni dal nome della donna che le inventò, alla fine del '700. Sono nate a Commercy e da qui il nome di Madeleine de Commercy.

E visto che ormai siamo fuori tema posto il bellissimo brano di Proust sulla madeleine:

"...un giorno d'inverno, al mio ritorno a casa, mia madre, vedendomi infreddolito, mi propose di bere, contrariamente alla mia abitudine, una tazza di tè. Dapprima rifiutai, poi, non so perché, cambiai idea. Mandai a prendere uno di quei dolci corti e paffuti che chiamano petites madeleines e che sembrano modellati dentro la valva scanalata di una cappasanta. E subito, meccanicamente, oppresso dalla giornata uggiosa e dalla prospettiva di un domani malinconico, mi portai alle labbra un cucchiaino di tè nel quale avevo lasciato che si ammorbidisse un pezzetto di madeleine. Ma nello stesso istante in cui il liquido al quale erano mischiate le briciole del dolce raggiunse il mio palato, io trasalii, attratto da qualcosa di straordinario che accadeva dentro di me. Una deliziosa voluttà mi aveva invaso, isolata, staccata da quasiasi nozione della sua causa. Di colpo mi aveva reso indifferenti le vicissitudini della vita, inoffensivi i suoi disastri, illusoria la sua brevità, agendo nello stesso modo dell'amore, colmandomi di un'essenza preziosa: o meglio, quell'essenza non era dentro di me, io ero quell'essenza. Avevo smesso di sentirmi mediocre, contingente, mortale. Da dove era potuta giungermi una gioia così potente? Sentivo che era legata al sapore del tè e del dolce, ma lo superava infinitamente, non doveva condividerne la natura. Da dove veniva? Cosa significava? Dove afferrarla? Bevo una seconda sorsata nella quale non trovo nulla di più che nella prima, una terza che mi dà un po' meno della seconda. E' tempo che mi fermi, la virtù del filtro sembra diminuire. E' chiaro che la verità che cerco non è lì dentro, ma in me. La bevanda l'ha risvegliata, ma non la conosce, e non può che ripetere indefinitamente, ma con sempre minor forza, la stessa testimonianza che io non riesco a interpretare e che vorrei almeno poterle chiedere di nuovo ritrovandola subito intatta, a mia disposizione, per un chiarimento decisivo. Poso la tazza e mi volgo verso il mio spirito. Trovare la verità è compito suo. Ma in che modo? Grave incertezza, ogni volta che lo spirito si sente inferiore a se stesso; quando il cercatore fa tutt'uno con il paese ignoto dove la ricerca e dove tutto il suo bagaglio non gli servirà a nulla. Cercare? Di più: creare. Eccolo faccia a faccia con qualcosa che non esiste ancora e che lui solo può realizzare e far entrare, poi, nel raggio della sua luce. Ricomincio a domandarmi che cosa poteva essere questa condizione ignota, che non adduceva alcuna prova logica, bensì l'evidenza della sua felicità, della sua realtà davanti alla quale le altre svanivano. Cercherò di farla riapparire. Retrocedo col pensiero al momento in cui ho sorbito il primo cucchiaino di tè. Ritrovo lo stesso stato senza una chiarezza nuova. Chiedo al mio spirito di fare un ulteriore sforzo, di richiamare ancora una volta la sensazione che fugge. E perché niente possa spezzare lo slancio con il quale cercherà di riafferrarla, tolgo di mezzo ogni ostacolo, ogni idea estranea, metto al riparo le mie orecchie e la mia attenzione dai rumori della stanza accanto. Ma quando mi accorgo che il mio spirito si affatica senza successo, lo induco invece a prendersi quella distrazione che gli negavo, a pensare a qualcos'altro, a ritemprarsi prima di un tentativo supremo. Per la seconda volta gli faccio il vuoto davanti, lo rimetto di fronte al sapore ancora recente di quella prima sorsata e dentro di me sento tremare qualcosa che si sposta, che vorrebbe venir su, come se fosse stato disancorato a una grande profondità; non so cosa sia, ma sale lentamente; avverto la resistenza, percepisco il rumore delle distanze attraversate. A palpitare così in fondo al mio essere sarà, certo, l'immagine, il ricordo visivo che, legato a quel sapore, si sforza di seguirlo fino a me. Ma troppo lontano, troppo confusamente si dibatte; colgo a stento il riflesso neutro in cui si confonde l'inafferrabile vortice dei colori rimescolati; ma non arrivo a distinguere la forma, unico interprete al quale potrei chiedere di tradurmi la testimonianza del suo contemporaneo, del suo inseparabile compagno, il sapore, di spiegarmi di quale circostanza particolare, di quale epoca del passato si tratta. Giungerà mai alla superficie della mia coscienza lucida quel ricordo, quell'istante remoto che l'attrazione di un identico istante è venuta così da lontano a sollecitare, a scuotere, a sollevare nel mio io più profondo? Non lo so. Adesso non sento più niente, si è fermato, forse è ridisceso; chi può dire se risalirà mai dalla sua notte? Dieci volte devo ricominciare, sporgermi verso di lui. E ogni volta la viltà che ci distoglie da ogni compito difficile, da ogni impresa importante, mi ha indotto a lasciar perdere, a bere il mio tè pensando semplicemente ai miei fastidi di oggi, ai miei desideri di domani che si lasciano rimasticare senza troppa fatica. E tutt'a un tratto il ricordo è apparso davanti a me. Il sapore, era quello del pezzetto di madeleine che la domenica mattina a Combray (perché nei giorni di festa non uscivo di casa prima dell'ora della messa), quando andavo a dirle buongiorno nella sua camera da letto, zia Léonie mi offriva dopo averlo intinto nel suo infuso di tè o di tiglio. La vista della piccola madeleine non m'aveva ricordato nulla prima che ne sentissi il sapore; forse perché spesso dopo di allora ne avevo viste altre, senza mai mangiarle, sui ripiani dei pasticceri, e la loro immagine s'era staccata da quei giorni di Combray per legarsi ad altri più recenti; forse perché, di ricordi abbandonati per così lungo tempo al di fuori della memoria, niente sopravviveva, tutto s'era disgregato; le forme - compresa quella della piccola conchiglia di pasticceria, così grassamente sensuale sotto la sua pieghettatura severa e devota - erano scomparse, oppure, addormentate, avevano perduto la forza d'espansione che avrebbe permesso loro di raggiungere la coscienza. Ma quando di un lontano passato non rimane più nulla, dopo la morte delle creature, dopo la distruzione delle cose, soli e più fragili ma più vivaci, più immateriali, più persistenti, più fedeli, l'odore e il sapore permangono ancora a lungo, come anime, a ricordare, ad attendere, a sperare, sulla rovina di tutto, a sorreggere senza tremare - loro, goccioline quasi impalpabili - l'immenso edificio del ricordo. E quando ebbi riconosciuto il gusto del pezzetto di madeleine che la zia inzuppava per me nel tiglio, subito (benché non sapessi ancora - e dovessi rimandare a ben più tardi il momento della scoperta - perché quel ricordo mi rendesse tanto felice) la vecchia casa grigia verso la strada, di cui faceva parte la sua camera, venne come uno scenario di teatro a saldarsi al piccolo padiglione prospiciente il giardino e costruito sul retro per i miei genitori (cioè all'unico isolato lembo da me rivisto fino a quel momento); e, insieme alla casa, la città, da mattina a sera e con ogni sorta di tempo, la piazza dove mi mandavano prima di pranzo, le vie dove facevo qualche commissione, le strade percorse quando il tempo era bello. E come in quel gioco, che piace ai giapponesi, di buttare in una ciotola di porcellana piena d'acqua dei pezzettini di carta a tutta prima indefinibili che, non appena immersi, si stirano, assumono contorni e colori, si differenziano diventando fiori, case, figure consistenti e riconoscibili, così, ora, tutti i fiori del nostro giardino e quelli del parco di casa Swann, e le ninfee della Vivonne, e la brava gente del villaggio e le loro piccole abitazioni e la chiesa e tutta Combray e la campagna circostante, tutto questo che sta prendendo forma e solidità è uscito, città e giardini, dalla mia tazza di tè."
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Vous croyez à la réalité? Vous me charmez, je ne vous aurais pas supposé si naïf.
Balzac

[Madeline]

Dopo ben 7 mesi sono capitata per caso in questo interessantissimo thread, che mi sono riletta appassionatamente tutto dall'inizio.
Mi sono però anche accorta che a un certo punto è degenerato a biscottini e vino a causa mia... che peccato...
Mi sento responsabile e colpevole dell'omicidio della Storia...
Mi potrete mai perdonare per questo?

Che decadenza, che crisi di valori...
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Oui, je suis L'OR EST DANS